Respiração.

No silêncio, os suspiros pareciam trovões.
Não queria olhar no espelho depois de tudo que passou.
Aquela droga poderia ter sido a salvação, mas as pessoas sempre entendem errado o que fazemos certo.
Para me deixar pior, os olhos não se encontraram na saída, como de costume.
Oh, pobre sentimento acanhado de perda que não quer ganhar da eperança, mas sempre acaba aumentando à medida que conseguimos deitar e tentar dormir.
E cada suspiro parece um trovão. E cada palavra parece não.
E cada noite é pior.

Mas do que estou falando? Isso é você quem sabe.